Возможно, вы посчитаете это за новую хренову выдумку, и вполне оправданно возмутитесь: типа, до чего эти писаки только не додумаются, чтобы не выкачать из наивных простаков ещё десяток-другой хрустящих или потёртых бумажек. Конечно же я тоже мечтаю о том дне, когда придёт строгий, но справедливый Гарант и отправит всех этих лодырей ( писак, музыкантишек, философов и пр. дрянь ) на грядки или в шахту ( толку от них там, конечно мало, но и вреда меньше ) Эх! Я думаю, это будет настоящий Победитель!
Правда, некоторые из вас, знающие меня не понаслышке, попытались бы меня уличить: "Как! Разве ты сам не из этих подлецов? Мы слышали, как ты играл на улице " Что вы! Я такое же порядочное лицо, как и вы!.. И даже не кавказской национальности. И жидов на дух не переношу. И вообще, как можно сравнивать какого-то уличного музыкантишку и меня - нормального нищего! Я вот даже песенки начал подбирать жалобные, и чтобы никакой там поэзией и философией не пахло. Правда, хорошие песенки нелегко найти. Только смотришь - вот она, попса, родименькая, а вот и ошибочка выходит: мыслишка заумная проскочила, рифма не хромает - тут уж и поэзией попахивает! Ну, ничего. Начал я со взрослых песенок, ну, там: " Владимирский централ ", " Золотые купола " Ух!.. Аж слезу прошибает! Там и до классики - " Мурки " дотянусь, ну а потом
Да и вообще, поверьте - ни один квалифицированный нищий никогда не опустится до музыкантишки. Ну, сами прикиньте: мне подают за день порой и двести гривен, а музыкантишка рад, если полтинник домой принесёт.
Ну так вот, на случай, если вы всё ещё не верите, скажу вам: всё написанное ниже - чистая правда Ля буду!... Вот, теперь наверняка поверили.
Один раз приснился мне сон. Ну я там как бы важный такой начальник, вроде как командую всеми, а потом бах! Бах! В общем - всех поубивали. Ну, думаю - ничего себе А потом мне и говорят, мол: всё, крышка. Ну и дырку в голове сделали. А ещё сон этот такой был неприятный - я там умный какой-то, почти герой, только в конце жить захотелось. Ну, проснулся я среди ночи, накатил двести грамм, включил телек - боевик показывали. Ну, без базара, приятней смотреть, когда крутые мужики друг друга мочат, чем когда тебя
Только я стал забывать всё это, как опять снится мне сон. Ну, вроде как война там, круто так, а потом БАБАХ!!! И всем кишки по земле поразмазало - Сталлоне и Шварцнеггер отдыхают. Осталось нас там немного. В общем, привезли нас куда-то, думал сначала, в казарму военную, а потом вроде - пионерлагерь какой-то: шпана мелкая под ногами лазит. Ну, я там давай на начальника военного выезжать. Тут думаю себе: стоп - чего лезешь? Живой, да и ладно. Да только и дальше выезжаю: типа и я, и не я. Ну, думаю, посмотрим - чего дальше А дальше плохо пошло. Начался дебош какой-то: сирена воет, все бегают; ну, я там въехал с носаря пару раз удачно кому-то по морде, вроде, постреляли мы, попадаю я в комнату, а там кнопочки такие мигают на столах. Тут сзади топот такой. Я спрятался в уголке. Тут входят большие начальники военные, сердитые такие, и давай кнопочки разные нажимать. Ну а я, нет, чтобы сидеть тихо-мирно: может, и не заметили бы, выбежал, и давай прикладом автомата столы ломать и орать как чокнутый; ну, тут мне дырку в голове и сделали. И поделом. Столько красивых кнопок разбил - прямо хам какой-то И проснулся.
А потом как-то во сне приходит ко мне мужик и говорит: "Писать будете". И то ли спросил, то ли наехал. А говорит, точно чурка какой-то - слова коверкает. Я вдруг испугался чего-то, и отвечаю: "Да нет, я недавно писал". А он и говорит: "Книгу напишете" Ну, тут я понял, и возмутился, по натуре: "Что ж, я писака какой-нибудь? У меня серьёзных делов много." - отвечаю ему с достоинством. А он и говорит: "А выхода у нас нет".
Ну и дальше что-то талдычил мне про каналы и волны, про хронос ( я даже принюхался незаметно: не пахнет ли от него? Странно, не пахло ), континиумы и всякое другое. В общем, объяснил он, что ткнул он какой-то волной наугад, и попал в меня. И сны от неё у меня были. И что если он кого ещё искать будет, то у него времени не хватит ( ишь ты, деловой, а у меня времени вроде много ). А когда я его, в общем по народному, то он сказал, что спать мне не даст И вправду не давал, дня три Ну что я, Штирлиц, что ли? Я и согласился. А потом началась такая катавасия и до сих пор продолжается.
Память у меня хреноватая, да и слова всё какие-то незнакомые: не поймёшь, не запомнишь. В общем - засыпаю я, и он диктует мне строку-две, а потом будит. Я записываю, а он как-то видит, гад. Потом я опять засыпаю ( правда, быстро получается, как бы не по-настоящему ), а он мне ошибки объясняет, а потом дальше. И так всю ночь. На третий день я ему сказал, что рехнусь скоро, да он и сам видел, что ошибок много, и валюсь я с ног, что во сне, что наяву. И с тех пор мы пишем два раза в неделю по пять часов.
Только я сразу его предупредил, чтобы моей фамилии при этом не было ( он её знает, блин ), а он сказал, что ему всё равно, под чьим именем всё пойдет, гонорар, мол ему не нужен, да и не заберёт он его сквозь триста лет ( бред какой-то ). Вот я и встретил на своём рынке ( не скажу, каком ) как-то придурка одного, музыкантишку ( их сразу узнать можно: все волосатые, нечёсанные, кольцо там, в ухе, что у быка в носу тьфу, противно - чисто педики, в натуре ). Я-то знаю, что они там все до такого падкие, всякую чушь типа Бредбери, Хайнлайна, Стругацких ( сам!!! мне признался ) любят. Ну и забили мы по рукам полюбовно: ему - 20% за позор, мне - 80% за труды. Ну, это если кто эту чушь читать будет.
В общем - так и пошло...
